Исписаны стихами три тетради. Линейки-клетки, вдоль и поперёк, Иссечены пером, и не изгладить, Ни топором, ни кровью, ни вином. Одна тетрадь пропитана артериальной кровью, Алый цвет и пряный вкус она. А в ней стихи, принесены любовью И ночью писаны без сна. Вторая - темная, венозной крови цвета, Похожим на креплёное вино, И запах тот же, и стихи про это. По ней и жизнь, и сон - одно. Последняя - в руках крошится. Запёкшаяся кровь - не сталь. Туда и этому стиху судьба прибиться. Там правда, мука и печаль.
Создано: 2007 сентябрь 6
Опубликовано: 2009-03-29
